Puncherías

Como muchas noches el señor Puncho esperaba sonriendo de pie en el andén enmoquetado. Agarrando firmemente su maletín lleno de puncherías, escuchaba paciente como se acercaba su tren.

No había espacio para él. Siempre le tocaba viajar en el techo de un vagón. Se abría bien de piernas de forma que sus pies colgaban por los lados y se agarraba con su mano libre a la parte delantera del vagón.

Como muchas noches, el señor Puncho debía esperar al día siguiente para terminar su viaje. El tren chocaba con los pies de mamá que anunciaba como próxima estación, el pijama.

La maldición del brócoli

El brócoli tiene unas propiedades nutritivas y antioxidantes excelentes, no se puede negar. Se puede  cocinar de diversas formas porque combina muy bien con cualquier tipo de alimento, hay multitud de recetas que lo confirman. Como su cultivo no requiere condiciones especiales para su producción, se podría decir que es un vegetal más que rentable para nuestro bolsillo y nuestra salud.

Aún con esta carta de presentación de premio nobel de las verduras, lo odio con toda mi alma. No soporto su olor, fresco o cocinado, ni su textura, al tacto o paladar, ni su forma de bonsai bastardo. Desde la infancia me ha perseguido buscando hacerse un hueco en mi alimentación. Siempre le he dado la espalda, pero no ha desistido.

Mi madre fracasó camuflándolo en forma de puré, me saltaba la alarma en la primera cucharada.  En los restaurantes, lo pueden servir como guarnición,  pero sería más propio llamarlo “guarrición”. Tarde o temprano, de una forma u otra, cuando consigo olvidarlo, reaparece en un plato.

Lo peor de todo esto es que mi mujer es vegetariana y  amante de este  vegetal del diablo. Por eso, quiero hacer pública mi rendición absoluta. Hay cosas contra las que no se puede luchar y ésta es una de ellas. Lo que ha unido Dios que no lo separe el brócoli.

Blanco destino

Nací blanco, tuve esa suerte. Mi madre hubiera deseado que todos fuéramos blancos, pero la genética es una ciencia tan incierta como ingrata. Mis hermanos no fueron tan afortunados como yo y posiblemente tengan una vida difícil o ya estén muertos. Es injusto que tu destino esté condicionado por tu color, es cruel pero así son las reglas. Mi método para ser feliz es disfrutar del presente y evitar pensar en el día que otro ocupará mi lugar en la chistera.

Arde Roma

Arde Roma ante mis ojos. Arden sus mentiras, sus traiciones, sus soberbias, sus avaricias, sus ansias de poder. Arde como un papiro putrefacto, iluminando y esparciendo su hedor en esta noche inolvidable. 

Ayer reo y hoy tras cinco años, hombre libre. Así lo dispuso un magistrado corrupto con el beneplácito del emperador. Mi vida, mi honor, mi inocencia, mi familia quedaron reducidas a cenizas sin opción de defensa legítima.

Arde maldita, que la sangre y el odio aviven tus llamas. Que los dioses me perdonen por agradecer esta ofrenda y alabar al autor de esta obra colosal. Los historiadores darán fe de la catástrofe, pero no de la satisfacción de este espectador.

Irónico es el destino. Ayer encerrado entre cuatro paredes y hoy cautivo entre columnas de fuego. Arde Roma, arde para celebrar mi libertad.

Varices

Las varices son las arrugas de la sangre cuando envejece. Eso lo decía mi abuela cuando se acariciaba sus piernas cansadas. Ahora, esto es lo primero que me viene a la cabeza cuando veo mi mano manchada de sangre. La mente es extraña, te lanza mensajes sorprendentes en momentos críticos como éste. Quizás sea para distraer mi atención ante la gravedad del asunto o quizás es una forma de decirme que me he equivocado, que he tentado a la suerte, que no debía haber venido aquí y haber tenido una vida más tranquila para que mi sangre pudiera envejecer en paz. Sangre que ahora brota y se escapa entre mis manos.